"Un poema es una cosa que será."Vicente Huidobro, Altazor
Descanso domador del camino
indómito paseante de fases lunares
sobreviviente de fundidos aquelarres
ejecutor de cortaplumas desparramantes
portero descuidado de ventanas silenciosas
dinosaurio vivo ante el arca del destino.
Lector de exorcistas calígrafos
y de embajadores caducos ante al abismo,
soñador de mártires nonatas
y de alazanes ariscos en el exilio.
Degustador de imposibles ideales
lámpara de pie ante cualquier libro
alumno rebelde de la historia
utópico montaraz en los trigales
casco, escudo, lanza y antorcha eximidos.
El cielo, panza parda esta mañana,
ayuna sentimientos desprovistos de ternura
clama por los hábitos que pueblan el jardín
desnuda los hijos que intuyen el pasado.
Planté un romero en mi acuario,
espero llene mi casa de olores:
aquellos que tirotean paredes magnificas,
los mismos que sueño vestido con elegancia.
Crecí, y crezco, a la sombra del botijo:
ubre de barro recordando el origen,
descanso merecido bajo el sol que licua
las sensaciones que bañan el cuerpo.
Recordar la damajuana a mis pies
no es delito de traición al presente;
es un canto callado
a la cuna,
a la gorra,
a la chambra,
al beso en la frente,
al regaliz
y al futuro.
Navego entre lineas de viejos papeles
cada vez que me asomo a la ventana,
me aproximo a aquellos tiempos
en que abundaba la miel
en los cuadernos
de los que arrancaba páginas.
Trazo rumbo a la perdida tierra
donde el sol se pone clonado a lento,
donde aquel día entreví el curtido rostro
- sólo níveo -
en la puerta del monasterio.
Dejo que el viento engorde mis velas
sujetas por un lamento,
el timón se esconde entre granito
desecha la fragua
que se escurre por la cuesta de los abuelos.
Laca cae sobre mi cabello,
intenta domar rizos juveniles
que, siempre, adornaron mi nuca
por más que cortara mechones
para hacer escapularios
en noches silenciadas y silenciosas.
Viertes mirra en mi cabeza,
abundante;
resbala hasta mis tobillos
bañando mi cuerpo en olvidados olores
que pugnan por penetrar en la piel
aliviando la certeza
de las novedosas albahacas transparentes.
Olvidamos que llueve siempre en primavera
que sudamos, temblorosos,
como si fuera ya verano
y el abono que derrite el zumo magenta
vuelve a entretener, desvaído,
al jazmín blanco que lucha con la verja
como aquel gladiador
que palpó la luz de espaldas al sol.
Quiero ser unicornio verde,
los blancos son comunes
y el azul extraviado está;
quiero unir con mis equipoladas manos
el monte eléctrico
el trigal mohoso
el fuego negligente.
Quiero bañarme en arroyos sedentes,
los torrentes tañen fuerte
y el río contaminado murió;
quiero conocer en mi tumultuoso pecho
la madreselva soez
la campanilla rebelde
la margarita injuriada.
Quiero encontrarte en huertos silvestres,
las lechugas pintan ácidas
y el tomate perdió su color;
quiero hendir con mis acalorados dedos
el aire de aquella burbuja
el vino triste
la sangre de este lado.
Confundido en un devenir continuo
añoro el tiempo del lelilí
cuando la sangre rompía maderas
cuando el caballo comía los cuervos
cuando la lanza sometía flores.
Tejer con algodón egipcio
siempre fue desmedida afición de vampiresas,
pensar que no volverán las moscas
es tapiar la ventana con alfileres
o morir sin fruncir exhalados tapices.
Y al caer la tarde como venado ardiente
recojo mi vista de las aceras,
la hago descansar en lo alto de un árbol
por no romper cierta certeza
que se anuda tras la nuca
que moja el pisapapeles
que creía lustrar los verdes
y ahora mira descolorida la plata,
el soluto
y la ciencia.
Los ríos se volvieron pegamento
la tarde estuvo diligente
y oscureció sin remedio,
sin continuidad.
Volveremos a andar los mismos senderos,
aquellos en los que pateamos penas
pero ya no eres uno, serás miles
al recibir las gotas de lluvia.
Quisiste vestir de colores permanentes
y no ver ángeles grises
minuto a minuto,
quisiste servir de vida siempre
y tentar al cuco vivaracho;
yo le pondré agua
y tú los frutos maduros.
Cantará con quien sabe que olor
pero resaltará su pluma en la noche
cuando nos recuerde aquellas alarmas
que reían rotas.
Hoy siento un cansancio terrible,
como el de la margarita preguntada
mil veces
descosiendo sus alas del corazón;
hoy siento que me llaman con fuerza
la tigresa enojada con todos
(menos conmigo)
y el fuerte olor que vi en tu mirada.
Llora ¿o gime? La señorita
tumbada en su cama de espuma
y (la vida sigue)
la juventud se sienta en mis piernas delgadas,
se sube al hombro como cotorra negra
con zarpas de acero inoxidable.
Morir en verano
no debe ser tan triste:
las mujeres vestirán de estampados frágiles
y lloraran menos pensando en sus abanicos
¿negros? ¿costumbristas? ¿atemperados?
Fríos a fin de cuentas.
Quiero que en ese momento tengas el pelo largo
para sentir su caricia en mi rostro
cuando cuchichees con mi cadáver
el color de las sandalias que traía aquella,
aquella que olvidó cantar al levantarse.
Un paso más,
cada segundo un paso más.
Grises preñados de humedad
llorarán
antes de concluir el día;
devolverán el humo que se llevaron
en aquel momento que sonreías.
La excavadora arrancó el árbol
de cuajo;
aquel día murieron cuatro ruidos de puertas
pero era primavera
y no se notó apenas,
acaso en la fruta que mojó tus labios
cuando pensaste:
un paso más.
