Ninfa gentile

diecitantos años y esa melena sonriente

veintitantos años y ese sangrar por las ingles

pasaron tantas aguas

pasaron tantos vientos meciendo higueras

pasaron tantas horas como promesas ardientes

las ovejas y las máquinas de coser se oxidaron

los ágiles dedos pasaron hojas y hojas

en vez de enredarse como ovillos de perlé

                                       banderas en el reloj

                      risas domesticando el puente

detrás de la iglesia                                                 detrás

hombros que ahora son de agua recia

pecho que sigue llamando al labio y la saliva

palabras que permanecen inalteradas

llegará el invierno blanqueando médulas

llegará la noche rozando silencios

mas ¿dónde están los suspiros que arrancábamos?

Cordero Místico

y es un desgarro en las entrañas

o la paloma que ilumina todo el centro

o las palmas portadas con descaro por quienes

hieren el vientre del cordero

y es una fuente que mana limpia permanente

o el frufrú adivinado a ras de suelo

o la desnudez invitando a meditar a quienes

cubren con descaro sus miedos

y es el pasado admirando al futuro

o el futuro que grita sin consuelo

o el presente que agita su bolsa de monedas

desde siempre

hasta siempre

para siempre

por siempre desterrado de la fiesta del cordero 

Nuremberg

¿Qué exuda tu alma partida por el río?

¿Qué mana desde el pecho de las estatuas?

Mea culpa

Mea culpa

Mea culpa

en cada jarra de cerveza

gotas de sangre convertidas en columnas

Durero irradia realidad en cada golpe de buril

navidad desde Noviembre

sonrisas que ocultan EL CRIMEN

hablan español elegantes ancianos

Compré un sombrero para cubrir vergüenza ajena

De fractales sobreviviendo

Humilde  homenaje a Benoit Mandelbrot

Las nubes no son esferas, las montañas no son conos, los litorales no son circulares, y los ladridos no son suaves, lo mismo que los relámpagos no viajan en línea recta.

Benoit Mandelbrot

lleva una daga dentro de su abrigo

una redecilla envolviendo su pelo flauta

una mariposa adornando su mirada

lleva una orquídea prendida en su sangre

un fresco manantial refugiado en la cadera

un pergamino tachado en sus zapatos

lleva primaveras en cada gesto sostenido

yeso para las grietas que produce su risa

cinco pétalos que dialogan en griego antiguo

lleva el horizonte envuelto en el pañuelo

alfileres de diamante prendidos en la cintura

el despertar anidado en su voz

lleva las manos atadas con volúmenes cardiópatas

lleva en la frente anclado el futuro

por eso lleva tanta vida en sus bolsillos

por eso su aliento es puro fractal revoloteando

Al anónimo o anónima que tanto bien me deseó el 18 de Agosto

“… Los muertos que vos matáis gozan de  buena salud”

Cordeille

Me iré

Me iré

sí

           me iré

con mis dedos rasgando miradas

nadando entre luz de ese sueño redondo tintando las olas

con una corona de acentos en mis manos

tranquilo entre azules biselando la tarde

con la piel desgarrada por algún verso

soñando un monte de lirios en mi pecho

con labios sudorosos de niebla alborotada

sereno saltando sobre una pierna como los astros en días de fiesta

pero                me                              iré                                                      cuando

mis ojos vean sólo materia

una mujer sea simple piel y unas curvas

una flor no desgarre mi alma

sea tan miserable de hacer listas de pros y contras

el canto de los pájaros moleste al despertarme

del abrojo me asusten las espinas

mi cuerpo sea un balance con piernas

una lágrima no abra mis poros

                           entonces me iré

No antes

Perdón por poner fotografía del anónimo o anónima, pero... la carne es débil

Zumo de arroz III

tiembla la flor

al sentirse mirada

certero pálpito

la tarde anaranjada

expira en la pagoda

como flor de abrojo bravía embelleces caminos

—   en el estanque nacen suspiros —

cortan el horizonte pentagramas de silencios

todos los espejos creen formar un laberinto

susurra brisa

llévala mi inquietud

silente espera

el paraíso aguarda

sobre la mano abierta

Zumo de arroz II

Kamala y Siddhatha, los personajes

tu bello cuerpo

viento, mojada arena

crece en la noche

descongela mis venas

hace prender mi piel

con la fuerza de un eral amamantas sentimientos

—   la luz es luz si brilla en tus ojos —

tiembla la raíz al saberse sustento de la hoja

tú, bálsamo perfumado penetrando en mis poros

fuego y clavel

Kamala revivida

trino sin alba

Siddhartha se enternece

en tu cadera de oro

Zumo de arroz

Izanami e Izanagi, su mitología

ríe la tarde

bañada por el sol

blancas y negras

las plumas de tu aliento

causa de mi sonrisa

como una máquina de helio acarreas sentimientos

—   ni una nube donde descansar —

pronto será el momento de crecer como langostas

pronto será el tiempo de abanicos delineados

vuela el pardal

sobre suelo volcánico

vuelve a mirarme

mis manos serán canto

mi pecho fundirá

Factoría de lunares

Arrastro delicadamente mis sienes

por el paseo tachonado de vaivenes

hasta el extremo de sentir

como en un banco cualquiera

tu sangre da de comer a las palomas

mientras un alzacuellos impoluto

observa detenidamente el juego de luces

que producen

las estatuas

que en otro tiempo hablaban de equilibrios

y ahora solamente nos conducen

hasta el sincopar

de la luz acariciada

paso a paso

desgajada la voluntad del cántaro

este resuena opaco

desmigajado el hálito que busca a tientas

una rama donde descansar

este renuncia a brotar

desmochado el temblor que trinaba

arremete impaciente contra la nieve enternecida

deslucida la patina del cálamo

este se vuelve insensible al calor

>…………………………………………………….........<

y todos nos volveremos espías de dioses menores

refractando sobre la piel moteada

esquirlas arrancadas a los ojos de un niño

mostrando esquivez a lo que antaño eran oraciones

y ya parecen desusadas mancuernas de espíritu

todos desearemos ser el puño del mañana

pero regurgitaremos las sonrisas que nos tragamos

por no saber disfrutar de un rayo de sol

Balcón al Cantábrico

rodar de suspiros por escaleras

que conducen al eterno retorno

a una enorme sucesión matemática

a una elipse de volcanes diminutos

subir de gemidos por plataformas

que se repiten hasta asfixiar

una enorme guitarra sin cuerdas ni madera

una sombrerería demudada

mantenerse en un solo pie

—                                          —imitando a las garzas —

es consecuencia de escalas musicales

apenas entrevistas en un fondo verde

quiero alcanzar el faldón que lustra atardeceres

quiero sobrevolar esos ojos que crucifican el ánimo

quiero ventear esa sonrisa que rocía saxofones

quiero saborear el dulzón caer de trenes blancos

un enorme abrigo recorre un hado desde su escritorio

abalanzándose sobre el mortero sediento

reencontrándose con el berbiquí risueño

triturándose las plantas de los pies en el baño

reencontrándose en la chorrera manchada de negro

en medio de toda la escena dos enanos

reenvían una lapicera a los ojos del sol

—                                     —mañana es hoy pasado un segundo —

y un eral abanica las encías del sustentáculo

y una boa repica como los días de ayuno

y una araña desinfecta las vocales heridas

y un etrusco recuerda las tardes en el templo de Narciso

dos cerillas son tres estrellas en una noche presurosa

el sanador recorre alegre un valle de pelotas de golf

implicando que mudar la piel debe hacerse

en el balcón que se asoma firme al océano. 

Peregrinos

Multitud de ojos que miran

multitud de ojos de piedra

multitud de dedos que cayeron

multitud de dedos de alheña.

Y la llama sobre el caballo enfrente la puerta

y la estrella sobre los hombros enfrente el batallón

 y la nariz sobre la puerta enfrente la rampa

y la mandíbula sobre el arbotante enfrente el corvo roble.

Dos aprendices de tenores

cantan en el rellano de la escalera

un gaitero sin alma

sopla con cuero sobre la cabeza.

Cenobios reconvertidos en paradas

seminarios redimensionados con visiones pastueñas

colegios mayores fundidos en pos del mil monedas

palacios menores atravesados con vitrinas somnolientas.

Multitud de manos enguantadas

multitud de cuellos engominados

multitud de cabellos engominados

multitud de pestañas ensordecidas.

Y al final de una milenaria subida

tres imágenes repetidas y disímiles

ofrecen agua para las cuestiones reencontradas

paz para quien llega a esa puerta.

Futura Babel

Lugar epifanía

cruce de alondras

dichosos los que creen sin ver

felices los que creer sin tocar

saltos anhídridos

amigas que peinan flequillos

un transistor enloquece

carreras en el jardín

el ventilador cacarea

tardas diez minutos delante del espejo

réquiem por una vela

libélulas que cenan sólo un plato

mediciones de moral

besos y esquirlas en el suelo

contenedores rojos como la sangre

bendicen el tiempo donde arrollará una lengua común en el patio. 

Nubes

Cuadro de Johan Dhal

Los álamos buscan guarecerse entre ellos

doblan sus copas

abren sus ramas

agitan sus hojas

juntan sus raíces

eximen a ese dios menor que los hizo aprender

que la lluvia es vida siempre.

Mantienen su porte y su esperanza

sin ojos que los engañen

sin boca con que gemir

sin piel que se erice

sin nariz que los apabulle

intuyen que la tormenta pasará como un mal sueño

y volverá la quietud a acompañarles.

Noli me tangere (Correggio)

En aparente inestabilidad sólida roca

arrebato puro frente la fuente

pone rodilla en tierra atribulada

pone ardor en la mirada correspondida

tierra y cielo

tangible y divino

puente entre lo efímero y lo eterno

unión de idénticos descalabrada en el tiempo

por mayoristas de serpientes

y los pies desnudos

y las manos vueltas

y el mentón que habla

y el cuerpo que ulula

y todo vuelve a ser vida

todo vuelve a tener sentido

todo se eleva a categoría de ósculo

y el paisaje anuncia  nuevos pronunciamientos.

Gran Place, Brugge

Una pregunta ante el tacto del pétalo

explosión de colores en el escritorio

el papel recoge sudor del tallo

mosaico en la puerta

hielo en la plaza crujen las pisadas

los canales besan todas las ventanas

desierta la plaza refulge su color

ochenta años elegantes sobre una bicicleta

la cesta impulsa al viento el pañuelo

los ojos hablan de aquello que marchó

las manos acarician al novio que fue

seis japonesas ríen las ventanas

música clásica y carne asada para el frío Febrero

mármoles en hilera y cuero en el cuerpo

se eleva en la noche el dedo de todos

señalando el fondo de cualquier cuestión.

Arcos

Una mancha malva en los dedos

deseosos de relinchar como azucenas enmohecidas

intentando recubrir con palabras

las cortinas que descansan en el suelo del jardín

estatuas en medio del camino

un desfile de silencios en el pasillo

toses y me recuerdas la mirada pícara

paseando por calles recias

detenida delante de la Sinagoga del Tránsito

sentada bajo el ala de la paloma

icono bizantino que roza la electricidad

palacio rodando tras una manta de flores

gloría en los pies que descubren los alisios

corramos hasta el museo sin techo

que nuestros pasos sean puente entre fortalezas

bendición de un alfiz intemporal. 

Tambor y gesto

Envuelto en un manto de ruidos

tu hombro se eleva como una madreselva

envuelto en una vorágine de silencios

tu dedo señala el principio del tiempo

envuelto en un velo de nubes

tu pelo delimita el esfuerzo de saberse día

envuelto en el sabor de hojas silvestres

tu cuerpo dibuja un gesto inequívoco.

Inmortal pasea...

La aurora boreal ha sido vencida;

resplandece el sonido de la sonrisa

donde el Isar besa,

triunfa la gasa sobre el metal

y las alas de quienes doblan árboles sin partirlos

miran atardeceres con una estrella;

Grane pasta sin silla en un parque,

Nothung reposa.

Desvencijar

Ruedan las palabras sobre la cubierta,

cayeron los colores sobre la mesa

salpicando los bordes

de la enagua que siempre gorgotea.

Un sorbo de agua

pinta una expresión

de purísima y oro

en el centro de la tarde.