La mar

La mar

grita fe aún en la oscuridad

horada sencilla como una palabra

se agiganta con los primeros rayos

se enoja para acabar besando las rocas.

La mar

mira exactamente como miras tú.

Ángel caído

Ángel caído

derribado por la inmensa certeza

libre albedrío que aflora

juicio que al final despierta

asombro que cae en su boca.

Y cuando comprendiste la verdad

que tus hombros hace temblar

que tu olor bravío hace emanar

ángel caído

no pudiste más que tapar la frente

escondiendote

porque era momento de la aurora.

Sería suficiente

Un minuto bastaría,

tal vez menos,

como la brasa que el hierro

ahorma

mis ansias se posarían en tu pelo

y mis dedos

apenas rozarían tu cuello.

Sería suficiente.

Premio Otoñal

Desde el hemisferio Sur, Argentina para concretar, Noe nos obsequia a todos los españoles con el Premio Otoñal.

Siempre me gusta hablar algo de la persona que me da un premio, hoy más que nunca.

Noe no escribe, pero si os fijáis en mi cabecera y en el lateral también saca su faceta de artista. Sí, ambas composiciones son obsequio suyo. Tiene dos blogs: Pequeños soles de Noe y El ocaso del Sol. En el primero leyendas de su tierra, poemas, textos sobre mitos, etc. En el segundo trocitos de poemas, canela pura.

Tengo la gran suerte de poder conocerla algo más de lo que se ve en los blogs, que ya es mucho, y os puedo asegurar que es en el más amplio sentido de la palabra: mujer. Humana, terrenal, entregada, sensible...

que visitéis los blogs si no los conocéis. Son lectura imprescindible.

Quiero saber

¿Cuántos besos caben en una boca?

¿Cuántos muerdos para descarnar un labio?

¿Cuántos latigazos en la misma sien?

¿Cuántos suspiros nacen entre dientes?

¿Cuántos choques de humedades sin piel?

Aún no lo sé.

A una espalda confundida

Dos fuertes maromas, ramos de limones,

dejan inconcluso el resguardo

del pálido sobresalto

¿sorprendido tal vez en añoranzas?

Dos llamas amarillas acarician

la cintura que gime

como aquellos peces de colores

dormitando en bombas de cristal.

Un rosario de vértebras como cordillera

donde los volcanes reposan

esperando volverse tenso arco,

puente llamando a la locura.

Pero no,

es una espalda no la espalda,

no suda como las estatuas

no centellea como el lirio

no abriga con solo mirarla

no alimenta sin tener que palparla.

Deslizarse

El tiempo

se vierte en si mismo

como olas que mueren

volcadas en rocas que reposan.

El tiempo

se repliega sobre manecillas,

parece un laberinto

con paredes de cristal.

El tiempo,

desecho en tu hombro,

mesa sus cabellos

lamentando ser implacable

después de rozar

la tersura de tu piel.

El tiempo

se viste de negro y plata

para poder seguir tus pasos,

tenues

como pétalos de niebla.

Intemporal

Tu cara, empapada de lluvia,

brilla como el sueño de los valientes;

espera esa toalla de piel

que, sin querer, ves reflejada

mil veces

en el olor a sándalo y madera

que se guarda tras cada superficie .

Tu cara, entera hojas de primavera,

irradia todas las formas escondidas

en cada uno de esos pestañeos

que, sin querer, escapan

mil veces

de la capa de arena azafrán

labrada íntegramente con suspiros.

Tu cara, alabastro sensible,

resume cada uno de los silencios

que navegan entre las sábanas

sin brazos donde columpiarse

sin cuero donde murmurar.

De boinas y patines

Para Laura

La eterna búsqueda de la esencia

descerraja su aliento, metralla líquida,

hace enrojecer campanas de mármol

clava su faca en la raíz de la idea

cercena antifaces con olor insípido.

Yo, que suelo beber con ella,

pudiera hablar de miedos y risas

pudiera silbar hasta encallecer los labios

o emular el tiempo de los almendros

pero no

el lauredal es como una vieja incógnita,

ahora se mece sobre la batalla.

Aprendices de banderas sin recuerdos

reflejan en sus ojeras

tenues hilos de luz agrietada

y una lánguida espera majestuosa

donde el vino será aún más dulce.

Se acordaron de mí, gracias :)

Esta semana tres personas se acordaron de mí y tuvieron a bien darme premios.

Empezaré por orden cronológico:

Mayte, desde su blog Ni un puntito somos en el universo, el pasado 13 de Septiembre me hizo el gran honor de obsequiarme con los premios: Sentimientos, Blog de oro, Luz en el alma. Me gusta decir algo sobre la persona premiada pero en este caso es difícil de verdad. ¿No sois ninguno de los 16.000 que han visitado su perfil y luego su blog? Pues no sé que esperáis a hacerlo. Sensibilidad, ternura y una visión sabia de la vida os esperan. Mil besos Mayte.

Antoñi, desde su blog Lo que no barre el viento, el miércoles 16 de Septiembre me invitó entre muchos otros a recoger el premio que más nos gustara de su blog me traje Mi alma en un blog. Y de regalo, por puntual, también me traje una meme :-) Antoñi dice que ha descubierto otra dimensión de las letras en mi blog, generosa siempre. Yo sí que he descubierto otra dimensión de persona en ella. No intentaré describirla, es imposible. Pero creo que es en el buen sentido de la palabra: buena (parafraseando a Machado) No dejéis de visitar su blog. Un abrazos enorme Antoñi.

Ana, Silpana, hoy 20 de Septiembre, volvió a honrarme con otro premio que tiene sus reglas.

Las reglas son:

-Publicar el sello en el blog.
-Publicar enlace al blog que te dio el sello.
-Pasarlo a 10 blogs amigos.
-Asegurarse que el sello se pasa a otro blogs, porque eso sirve para que conozcamos nuevos blogs.

bueno incumpliré dos ¿ me reñirás Ana? Al que le apetezca que se lo lleve y lo transmita, y al que no pues no pasa nada.

¿Qué digo de Ana? Es mi sirena, nada de favorita porque no hay más sirenas, así de sencillo. Tiene un blog precioso, bueno tres, pero sus escritos no tienen comparación: sencillos, emocionantes, nada de sensibleros pero si muy sensibles, y mil cosas más. Como no soy objetivo solo deciros que el que no visite su blog pues que se lo pierde.

Y voy con el meme. Seis cosas importantes para mí:

1. Mi familia
2. El Amor (con mayusculas)
3. La amistad
4. El tiempo de retiro diario para "respirar y pensar"
5. Los paseos por la naturaleza
6. Mi perro Darko y mi gata Luna (esté donde esté)

Y ya acabé, perdón por la extensión.

Fusión

Un beso,

tan verdadero como la sonrisa de mis abuelas,

hace trepar en mis pestañas

sudores que embriagan con su suavidad.

Una presencia,

tan imponente como una nevada y alta montaña,

se sienta en mis uñas

esperando salga el sol para sonreír.

Aliento

ternura en la camisa

carmín en el paladar

brisa en el cuello

rimmel en los labios

Sobre la mesa de caoba

piqué acanalado azul celeste

para sostener mis muñecas que cosen acentos

esperando

que las frambuesas maduren

y resbalen desde el esternón hasta el ombligo.

¡Aymé!

Aymé que nado en tus pupilas

aymé que tus caderas me sonrojan

aymé que bebo en tu sonrisa

aymé que tus rodillas me delatan.

Aymé, aymé, aymé.

Aymé que salto en tus pestañas

aymé que tu clavícula me encadena

aymé que peleo en tus encías

aymé que tus uñas me hablan.

Aymé, aymé, aymé.

Y tus lunas resoplan en mi oído

y tus ayes respingan en mis dedos

y tus silencios braman en mis dientes

y tu arenal estalla en mis hombros

y tus pies revientan en mis pies

y te levanto con mi mano derecha

para poder morir en tu mirada.

Aldabón

El silencio voltea tu boca como una campana

llamando a maitines,

rodea tu breve cintura adornada apenas

con una cinta de raso

y se aquieta, rindiéndose, en tus caderas

que gritan buscando

ser la verdad más absoluta del instante

donde mueren los miedos.

Mis dedos se pierden en llamada

abrazando tu pelo

que inmisericorde rueda como cortinas de terciopelo

cubriendo mis columnas temblorosas,

soportando el seísmo

que el anillo de fuego

distribuye por todos los recovecos

que nunca sospeché tener.

Siéntate despacio en la evidencia

y déjame morir entre las cerezas.

Ser

La fuerza del gorrión he heredado

pretendo verterla en una copa

que sea marea

que sea ola

que sea espuma corriendo por tu boca.

Tenaz como aire he sido concebido

afán impregnado en puro acero

que es gravedad

que es pedernal

que es aquilón reflejado en tu cuello.

Sincero soy como diáfana abertura

como tierra mojada que embriaga

que será cuna

que será cobijo

que será caricia secando tu cara.

Nací

Nací en la rotura de un cristal

presentido en sueños

nací de mil heridas en un alma

parto doloroso e inacabado.

Noches en vela antes de existir

búcaros lanzados a la hoguera

sin preservar siquiera la albahaca

que refresca la sien

por grietas nacidas desde el mismo magma

que pugnaban por cuajar

antes de saberse siquiera grietas.

Nací en la rotura de un alma

llorada en sueños

nací de mil heridas en un cristal

parto que parte hasta morir

parto que parte hasta vivir

parte de un todo que pugna por existir

nací…

parte…

todo…

Dos nuevas caricias

Esta semana he tenido la suerte de recibir dos nuevas caricias:

La primera ha sido de Sandra, que desde su blog Mi Alma en un Blog o desde su paralelo de premios, ella al fin y al cabo, se acordó de mí y me acarició con el Premio a la originalidad.

¿Qué os digo de Sandra que no sepáis? ¿Qué acertó plenamente con el título del blog? Pues sí, descubre cada día un trozo de su alma, en cada entrada la conocemos más y... me gusta como es. Gracias Sandra.

El segundo ha sido desde el blog Un Mundo Animal que celebra sus 50.000 visitas, normal me parece. Es un blog dedicado a los animales de cuatro patas, no a los de dos piernas, donde aprendemos, disfrutamos, nos recreamos todos los días bastante.

Gracias a los dos

Florencia

Ilustracción: Perséfone de Pedro Sanz

Siento reventar mi ceja

anegando de murmullos el paisaje lunar

que sobrevuela el trigo,

tan cerca de la enormidad

que yace escondida

en una grúa abandonada.

Mi verdad es torpe,

como un hombre tendiendo la ropa

al sol de Febrero.

Hubo un día, parece ya tan lejano,

que empecé a vestirme de domingo

a las nueve de la mañana siempre;

hubo un día, parece ya tan lejano,

que el pudor hizo no salir el sol

y la tierra se detuvo sobrecogida.

Siento que mis muslos son helada en Florencia

refugiados en Gilli

cuando el camarero hizo volar el sueño

donde Perséfone, cristal al fin,

sufría el síndrome de Stendhal.

Ajustando éticas

En el eterno retorno al salvaje educado

dejaré sin preguntas la conciencia

en un convoy de tiernas señales malgastadas

por su continuo rodar moral abajo.

¿Cuántas lunas existen?

¿Tantas como bailarines debajo de ella?

Corté el pelo a los libros de ética

para poder pasear tranquilo por el bulevar

sin ser comidilla de los que beben agua con azúcar

en las terrazas de cafeterías decadentes.

¡Oh, profesora de baile!

¿Dónde comprar unas zapatillas para mi hija?

Quiero que sus pies apenas rocen el suelo

cuando camine por este mundo de baldosas desencajadas.

¡Oh, profesor de esgrima!

¿Dónde comprar una chaquetilla acolchada para mi hijo?

Quiero que su pecho esté a salvo

cuando quiera bailar debajo de esa única luna.

Descuido el andar delante de la tentación

sonriendo con la vista ante lo prohibido,

a veces me gusta comer marrón glaccé

contemplando la perfección

con que encajan esos olores

en un guante de vainilla.

Ondulación

En la soledad de la noche un bufido

rasga el satén negro

hace un taladro a dos esquinas

y permuta sangre por volcanes.

En la soledad de la noche un silencio

palpa la espalda contraída

araña dos columnas que hierven

y reconoce sangre en la flor.

En la soledad de la noche un murmullo

ahonda el lóbulo enardecido

despeña una duda entre desembocaduras

y hace nacer sangre en la saliva.

En la soledad de la noche una voz

muere en la venda negra

anuda las palmas en candelabros barrocos

y bebe toda la sangre con pasión.

Anudarse

Mirada contra mirada

en este mundo salpicado de violoncelos

en el que anidamos como alondras

cuando tus dedos tocan mis dedos

y mi voz acaricia tu ombligo.

Intento ser cada día ese roce

que produce en la boca indecisión

entre la palabra y el mordisco

entre el silencio y el suspiro

entre el no hacer y el dejarse hacer.

Acomodo migas de temblores ocultos

barandillas de cobre

balcones negros

blusas blancas hasta rasgarse

y aquella fotografía que cuelga en mis tendones;

sujeto con mis pestañas enormes

todas las mañanas que arrollan por tus comisuras

deseando que tus vertebras

se anuden a mi pecho

con la fuerza de un jabalí malherido

con el tesón de un venado hambriento.

Entre

Entre las costillas y el corazón,

en ese diminuto hueco,

quiero dormirme una mañana

para soñar yo tus sueños.

Y conseguir ver tus dientes

cuando sientas mi indisoluble presencia

y conseguir erizar tu piel

cuando notes mi suave parpadeo

y conseguir tentar tu cabello

cuando sepas que es mi frágil aliento

el que se confunde en tu latir

el que se enreda entre tus huesos.

Entre la voz y el gruñido,

recostado junto al murmullo,

voy a esconderme alguna vez

para que me rocen las palabras

que nunca se produjeron.

Navegar en una gota

Imposible es que una flor de papel se marchite,

nunca llegó a ser otra cosa que reflejo

de una verdad recurrente;

reflejo es que mis labios se entreabran

cuando aspiro esa fragancia que declina

tu olor secreto en mi oído;

verdad es que el sabor de tus tobillos

se refugie en mis sueños

entre el hueco de mis cabellos y la almohada;

y es sueño

y es olor

y es verdad

y es recurso

y es hueco

y son uvas transparentes, pequeñitas,

las que tapizan tus poros

cuando mi caricia te alcanza

donde nace ese torrente

que embriaga con tan solo una gota

derramada

en el centro de mi desbocada barca,

húmeda y roja.

Almástiga

Fina línea que separa el azogue del cristal

donde parece hablar la mano desmayada

en un intento desesperado de no ser oída

ni por la persona que se mece

en una danza no percibida por los ojos,

sólo en el vientre de quien baila.

Detrás, aparentemente detrás, pero siempre al frente

de la mirada que acaricia espuma

y por eso es envidiada

haciendo nacer odio en quien presiente la danza

y tan solamente ve una figura ensimismada.

Rayos de laguna que rebotan

en un alma forrada de plumas con el pelo mojado

en almacenes de humedades inadvertidas

en el barniz de almástiga que cubre las uñas

en la almádena que resuena en la sien.

Renoir

En la tarde panza de burro

se posa una gacela de marfil

y su mentón hacen ángulo

con esa idea que transita lentamente

entre el tabú y la enormidad.

Los cables de alta tensión

existen desde tiempos inmemoriales,

surcan el interior de la tierra

dibujando letras cuando no lo esperas,

tiñendo de colores pastel

el centro del hombre de Vitrubio.

.

¿Podremos medir las sensaciones?

¿Habrá relación entre el suspiro y el abatimiento?

¿Será numérica o será indistinta?

Renoir supo plasmarlo perfectamente.

Recuerda

Dedicado a todos y todas los que hacéis que este mundo blogger merezca la pena.

Cuando la furia de tus temores te arrodille

y de un hilo penda la mañana

recuerda contar conmigo

que intentaré frenar el aire,

el mismo que empaña tu ventana.

Cuando el presentir la tormenta rompa el tapiz

de las impuestas apariencias,

ese reventar que te empuja a la almohada,

recuerda contar conmigo

que lavaré con manzanilla tus ojos

y una manta de compresión cubrirá tu desgana.

Cuando el peso de tus uñas sea toneladas

y uno solo de tus cabellos quiebre montañas

recuerda contar conmigo

que lograré sostenerte

sin que flaquee ni un ápice mi espalda.